烟雨的迷案

雨水，粘稠得如同黄浦江上漂浮的污油，沉甸甸地压在法租界的上空。细密的雨丝无休无止，敲打着霞飞路两侧法桐初绽的新叶，也敲打着我办公室那扇蒙尘的玻璃门。推开门的瞬间，一股湿冷的潮气裹挟着青石板路特有的泥腥味扑面而来，门框上那只早已锈蚀的铜铃，发出一声迟滞的**，如同垂死者的叹息。右腿膝盖深处，那枚嵌入骨缝的弹片，随着这阴冷粘滞的天气准时发作，一阵熟悉的、钻心的酸痛猛地刺上来，几乎让我一个趔趄。我咬着牙，跛着脚挪到那张堆满卷宗的橡木办公桌后，重重跌进高背椅里。深棕色呢大衣的下摆，在椅脚边的地板上洇开一小片深色的水渍，那是方才在黄浦江边废弃码头踩到的泥水留下的印记。三天了，汇丰银行经理白崇山死在金库里的景象，像一块冰冷的铅，沉沉坠在胃里，挥之不去。巡捕房那个油头粉面的陈探长，叼着雪茄，轻飘飘一句“突发心梗”，就把门关得死死的，连只苍蝇都飞不进去。那金库，本该是这十里洋场最安全的地方。门又被推开了，铜铃再次发出嘶哑的声响，带着一种小心翼翼的迟疑。她站在门口，仿佛一道被雨水打湿的光。乌黑的发丝有几缕贴在苍白的额角，雨水顺着发梢滴落，在她深蓝色的学生装肩头留下深色的圆点。没有打伞，雨水在她清秀的脸上蜿...